Desert Storm - Sexgeschichten

Desert Storm

Ah fuck, wie kalt kann es denn sein in diesem scheiß Loch an diesem verfickten Arsch der Welt? Weißer Atem steigt vor mir auf, als ich versuche, ein wenig Wärme auf meine Finger zu hauchen. Die Lippen sind schon so spröde, dass sie sich nicht mehr richtig über die klappernden Zähne dehnen wollen. Ein Reißen, gefolgt von warmer Flüssigkeit, verrät mir, dass die untere gerade aufgesprungen ist. Na herzlichen Dank. Das hat mir gerade noch gefehlt, wo ich mich doch schon so wohl fühle.

Farbenfrohe Flüche murmelnd, drücke ich mich noch etwas tiefer in die Kuhle, die ich mir am Hang gegraben habe. Vor mir erstreckt sich die unwirkliche Schwärze der Wüste bei Nacht. Es ist Neumond. Da helfen nicht mal mehr unsere Restlichtverstärker. Ich bin blind wie ein Maulwurf. Und mir ist scheißkalt.

Ein Rieseln hinter mir lässt mich hochschrecken. Die Waffe in Richtung des Geräuschs schwenkend, spähe ich nach der Ursache.

„Mach die nicht ins Hemd, Alter. Ich bin's." Duffy tappst auf mich zu. Er reibt jetzt schon die Hände. Wie soll es ihm dann erst in ein paar Stunden gehen? Der Grünling wird sich noch fragen, warum er sich für den Mist freiwillig gemeldet hat.

Ich hingegen richte mich erleichtert, aber unter Mühe mit knarzenden Gliedern auf. Er klatscht mich ab und schubst mich in Richtung Lager. Vielleicht kann er die Restwärme meines Körpers in der Stellung noch ein wenig ausnutzen. Armes Schwein.

Mit steifgefrorenen Knien stakse ich zurück zu meinem Humvee. Außer Stacks an ...

... der Bordkanone, der mit einer abgedeckten Helmlampe in der Bibel liest, schnarchen alle. Ich schiebe mich nach einem kurzen Gruß unter die Plane und falle auf den Beifahrersitz. Die Luft im Innenraum ist feucht vom Atem meiner Kameraden, doch ich heiße sie willkommen wie eine vollgepisste Wärmedecke. Oh ja. Mach mich heiß. Mit einem Kuss auf die tauben Fingerspitzen berühre ich kurz den Rosenkranz, der vom Rückspiegel baumelt. Ich glaub nicht an den Quatsch, aber bis jetzt sind wir noch überall heil rausgekommen, also werde ich einen Teufel tun und das Ritual ausfallen lassen.

Nachdem ich mein Woobie über mir ausgebreitet habe, rolle ich mich so klein wie möglich zusammen und schließe die Augen.

Wenn jetzt noch der Film aufhören würde, der sich hinter meinen Lidern abspielt, dann könnte ich vielleicht auch pennen. Aber es ist mir nicht vergönnt.

Scarface schreit nicht. Das hat auch keiner von uns erwartet. Nein, er liegt einfach nur da, der Unterkörper fehlend, als hätte ein Hai einen gesunden Bissen genommen. Er blinzelt zu uns hoch und lacht. Der Wichser lacht. Ich würde ihm am liebsten eine Kugel zwischen die Augen jagen, damit er die Fresse hält. Verpiss dich aus meinem Kopf, Lieutenant Colonel! Die Bitte unerhört muss ich zusehen, wie die Gedärme aus dem klaffenden Loch quillen. Ah fuck. Komm schon. Muss das jetzt sein?

Ich habe seit 37 Stunden nicht geschlafen und langsam aber sicher fließt mir das Hirn aus der Nase wie die Eingeweide aus dem Offizier. Ich ...